Análise: Coração de Papel

Coração de Papel, de Luís Louro

Há muito que se pedia (exigia?) a reedição de Coração de Papel, do autor português Luís Louro. Não apenas por ser uma obra que estava completamente extinta das livrarias há décadas, mas também pela importância da mesma na carreira do autor e, por conseguinte, na banda desenhada nacional.

Editada originalmente em 1997 pela editora ASA, a obra depressa se viu esgotada, sem que fosse reimpressa. Portanto, quem comprou o livro na altura tinha acesso ao mesmo, quem não o comprou - como a minha pessoa - apenas o conhecia por reputação. Por ouvir falar dele. E assim se passaram quase 30 anos até que o esforço conjunto das editoras A Seita e Arte de Autor nos devolvesse esta bela obra, numa edição luxuosa - da qual falarei um pouco mais abaixo.

Antes disso, permitam-me dar nota que, de facto, Coração de Papel é uma obra especial. Na altura do seu lançamento era apenas a 3ª obra de Luís Louro em que o mesmo assumia as funções de autor completo, assegurando ilustrações e argumento, depois de o ter feito anteriormente no primeiro volume de O Corvo e no incontornável Alice. Por falar neste último, que é, aliás, um dos meus livros favoritos da extensa carreira de Luís Louro, denota-se uma clara ponte narrativa com Coração de Papel. Isto porque, tal como Alice, este Coração de Papel também nos oferece uma história carregada de metáforas e poesia, através de uma alegoria sensível sobre o amor. Não se trata de uma história piegas - pelo contrário! - mas toca esse tema sério e profundo do amor, o que é algo não tão comum assim nas outras obras de Louro.

A história apresenta-nos um Arlequim sem coração, uma figura simultaneamente melancólica e inquietante, de aura poética, que procura preencher o vazio que sente no peito através de sucessivas tentativas de encontrar o amor absoluto. Arlequim acaba por objetificar as suas conquistas amorosas até ao dia em que lhe aparece "a tal": uma mulher que parece tirar-lhe o chão. O que, para quem não tem coração, pode parece um contrassenso.

Desde o início, a narrativa constrói-se em torno de uma poderosa metáfora: a ausência física de um coração corresponde à incapacidade de alcançar a plenitude emocional, o que até me remeteu para a bela frase "happiness is only real when shared", de Christopher McCandless no livro (e filme) Into the Wild.  O protagonista de Coração de Papel surge, pois, como alguém condenado a uma busca incessante por algo que talvez nunca possa possuir verdadeiramente, o que confere à obra uma dimensão existencial que ultrapassa a simples história romântica.

Um dos aspetos mais interessantes do livro é a forma como o amor é apresentado. Longe de uma visão idealizada ou convencional, o sentimento amoroso surge como uma força simultaneamente salvadora e destrutiva. E, convenhamos, o amor é isso mesmo: algo que nos pode engrandecer, tornar feliz a nossa existência, mas, ao mesmo tempo, deixar-nos miseráveis e vulneráveis, por vezes até um ponto que ultrapassa os nossos limites. O Arlequim de Luís Louro acredita que a mulher que finalmente encontra poderá preencher o vazio que transporta consigo, mas essa esperança é constantemente ameaçada por vários fatores externos.

A construção da personagem principal é particularmente eficaz pois estamos perante uma figura ambígua, movida tanto pela necessidade emocional como pela obsessão. Essa dualidade gera empatia no leitor, mas também desconforto, uma vez que somos confrontados com as consequências dos seus atos nefastos e com os limites da sua procura incessante pela sua felicidade. E, como sempre digo por aqui, gosto quando as personagens são ambíguas e multilaterais, pois também nós na vida somos desse igual modo. Não há pessoas "apenas boas" nem pessoas "apenas más". E é por isso que heróis e vilões clássicos já me cansam um pouco por serem menos verossímeis e mais unilaterais.

Coração de Papel também se afasta de alguns registos mais humorísticos pelos quais Luís Louro é (mais) conhecido e aproxima-se de uma estética mais sombria, simbólica e poética. Ao longo da leitura, o leitor é levado a questionar a própria natureza do desejo. Será que aquilo que procuramos corresponde verdadeiramente ao que necessitamos? Ou estaremos, tal como o Arlequim, a perseguir um conceito idealizado que se desfaz no momento em que tentamos alcançá-lo? 

A componente simbólica é, portanto, uma das maiores riquezas deste livro. O coração ausente, o papel que dá título à obra e a figura do Arlequim funcionam como símbolos abertos, passíveis de múltiplas interpretações. Esta ambiguidade deliberada permite que cada um de nós estabeleça uma relação pessoal com a narrativa e descubra potenciais novos significados em leituras sucessivas.

Embora a história possua elementos fantásticos, as emoções representadas são profundamente humanas. A necessidade de ser amado, o medo da perda, a desilusão e a esperança são experiências universais que tornam a obra acessível a diferentes públicos. Já agora, também merece destaque o ritmo narrativo, equilibrado entre momentos de contemplação e episódios de maior intensidade dramática. 

Mesmo assim, e até por conta deste ritmo mais lento e bem-vindo, sinto que a obra poderia beneficiar mais se tivesse mais páginas que pudessem aprofundar os temas que apenas são tocados ao de leve. Lá está, se Os Filhos de Baba Yaga permanece, quanto a mim, como a melhor obra do autor, também é - não só, mas também - pela quantidade de páginas ajustada que permitiu à narrativa ser mais bem desenvolvida, tornando-se mais marcante e inesquecível.

Visualmente, ainda estamos neste Coração de Papel perante um "Luís Louro vintage", isto é, um autor que já na altura primava pela sua qualidade, embora as técnicas de então, com o recurso à técnica do aerógrafo para o processo de cor, estejam bem distantes dos trabalhos mais recentes, onde tudo é feito de forma digital, o que possibilita, quanto a mim, um desenho ainda mais cativante. Se bem que, lá está, já nesta altura eu era fã do trabalho de Luís Louro onde sobressaíam as voluptuosas mulheres que tanto me agradam.

Se o desenho é geralmente sempre bom, devo dar nota que há até algumas vinhetas em concreto que me deixaram estarrecido perante a sua beleza e poesia. E também os próprios cenários, incluindo um farol junto a uma falésia, me remeteram para Traço de Giz, de Miguelanxo Prado, uma obra que tanto admiro, me deixaram positivamente impactado.

Nota ainda para a presença das folhas de árvores esvoaçantes, um marco identificativo do trabalho atual do autor, mas que, à época, foi aqui inaugurado. É claro que, no caso de Coração de Papel, essas folhas têm uma razão de ser que vai além do papel figurativo utilizado em obras mais recentes, mas o que é certo é que, desde então, todos os livros de Luís Louro passaram a ter folhas a esvoaçar pelos cenários. 

Quanto à edição, estamos perante um belíssimo trabalho das editoras A Seita e Arte de Autor. Este é um daqueles casos em que a edição do livro atual supera grandemente a edição original da obra. O formato é maior e o acabamento é em capa dura, contrariamente à capa mole da edição original. Além disso, há duas novas capas (uma apenas circunscrita às compras efetuadas no site da Wook e que, tanto quanto sei, já se encontra esgotada). Seja como for, qualquer uma das novas capas é lindíssima, com novo lettering e novo grafismo. Pessoalmente, até prefiro a capa dita "normal". 

No interior, o papel utilizado é brilhante e de ótima qualidade. Também a impressão, a encadernação e os acabamentos são muito bons. Há ainda um generoso dossier de extras no final, com mais de 20 páginas, onde podemos encontrar materiais promocionais da obra do tempo do seu lançamento; estudos e esboços de personagem, adereços e capas; páginas do argumento escrito à mão; a reprodução das duas novas capas; uma entrevista efetuada ao autor por João Miguel Lameiras; e ainda duas páginas desdobráveis que reproduzem, em formato panorâmico, a capa original da obra. É algo semelhante ao que a editora Ala dos Livros já tinha feito a propósito da edição comemorativa dos 25 anos de Alice e que, logicamente, enriquece ainda mais a edição. Quer para quem chega agora à obra, quer para aqueles que até já têm a edição original e que encnontram aqui mais do que razões para adquirirem também esta nova edição.

Em suma, Coração de Papel é uma obra de grande sensibilidade artística em que temos um Luís Louro a explorar temas densos como o amor, a solidão, a identidade e a busca de completude. Através de uma narrativa poética que só encontra par em Alice, o autor constrói uma obra que, apesar dos quase 30 anos de existência, permanece atual e emocionalmente relevante, afirmando-se como um dos livros mais significativos da carreira de Luís Louro e que, por esse motivo, merecia esta nova e cuidada reedição.

NOTA FINAL (1/10)

9.0

Convite: Passem na página de instagram do Vinheta 2020 para verem mais imagens do álbum. www.instagram.com/vinheta_2020

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Ficha técnica

Coração de Papel

Autor: Luís Louro

Editoras: A Seita e Arte de Autor

Páginas: 80, a cores

Encadernação: Capa dura

Formato: 230 x 310 mm

Lançamento: A Seita e Arte de Autor

"Boa Noite, Punpun" chega ao fim!

Eis mais uma série integralmente publicada em Portugal!

A Devir prepara-se para lançar, a partir do próximo dia 27 de Novembro, o sétimo e último volume da série Boa Noite, Punpun, de Inio Asano. 

Posso dizer-vos que gostei muito dos primeiros dois volumes que li desta série e que, assim que tiver oportunidade, irei ler todos os livros de enfiada, de modo a poder mergulhar bem nesta história impressionante de Punpun e Aiko.

Mais abaixo, deixo-vos com a sinopse da obra e com algumas imagens promocionais

Boa Noite, Punpun #7, de Inio Asano

Este é o último volume da história de crescimento de um rapaz!!

Quando o mundo chegar ao fim, qual será o destino de Punpun e Aiko?!

Inio Asano contou esta história ao longo de seis anos e meio — finalmente, o volume 7, que encerra a série!!

Fim da coleção.

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Ficha técnica

Boa Noite, Punpun #7

Autor: Inio Asano

Editora: Devir

Páginas: 272, a preto e branco

Encadernação: Capa mole, com badanas

Formato: 14,1 x 21 cm

PVP: 15,00€

Análise: O Piano Oriental

O Piano Oriental, de Zeina Abirached

Foi com este O Piano Oriental, de Zeina Abirached, que a Levoir terminou a sua 9ª Coleção de Novelas Gráficas, lançada em conjunto com o jornal Público. E, diria, foi uma boa forma de terminar uma coleção bastante coesa e equilibrada como foi esta última coleção de Novelas Gráficas.

O Piano Oriental é uma daquelas obras que consegue ser uma dupla biografia, o que lhe dá bastante profundidade. Partindo da história real do bisavô de Zeina Abirached, a autora constrói uma narrativa sobre música, identidade e perseverança, oferecendo-nos um trabalho que vai muito além de uma simples biografia familiar, diria.

A história centra-se em Abdallah Kamanja, personagem inspirada no verdadeiro Abdallah Chahine, o bisavô da autora. Abdallah foi um pianista apaixonado e inventor obstinado que dedicou muitos anos da sua vida a um projeto aparentemente impossível: criar um piano capaz de tocar simultaneamente a música ocidental e a música árabe. Convém aqui dizer que enquanto o piano europeu - aquele que todos nós conhecemos - está construído sobre tons e semitons, a tradição musical árabe utiliza também quartos de tom, subtileza sonora que os instrumentos ocidentais não conseguem reproduzir. Ora, Abdallah era um homem que, por um lado amava o piano clássico, por outro lado, amava também a música árabe e tentou estabelecer essa ponte entre duas culturas. Queria inventar um piano que, exteriormente, fosse igual a todos os outros, mas que tivesse esta dupla capacidade de tocar música árabe e música do mundo ocidental. Como consequência, a invenção deste piano oriental tornou-se assim uma missão pessoal, quase uma obsessão, que acompanhou toda a sua vida.

Mas, como comecei por afirmar, esta é uma dupla biografia. Como tal, não acompanhamos apenas as aventuras e desventuras que acompanham Abdallah na sua demanda por construir um piano oriental, mas também a própria vida de Zeina que nos conta o seu processo de passagem da sua cultura libanesa para a cultura francesa, quer em termos de diferenças e peculiaridades de dois idiomas diferentes, até a diferenças mais comportamentais.  

Como tal, Zeina Abirached estabelece um paralelismo entre a sua própria experiência e a do seu antepassado. Se o seu bisavô atravessou fronteiras geográficas e culturais para concretizar o sonho do piano oriental, a autora atravessou fronteiras linguísticas e identitárias entre o Líbano e França. Podemos, pois, dizer que, embora separados por gerações, ambos tiveram que enfrentar o mesmo desafio: habitar dois mundos sem pertencer completamente a nenhum deles.

Assim sendo, a dimensão autobiográfica do livro acaba por ser tão importante quanto a biografia de Abdallah. Zeina fala-nos da sua mudança para França, das diferenças culturais, da descoberta de uma nova língua e da estranha sensação de viver entre dois lugares. Ser simultaneamente libanesa e francesa surge como uma riqueza, mas também como uma fonte constante de desajuste. A autora descreve com grande sensibilidade esse sentimento de apatriatismo parcial, essa sensação de ter raízes em vários lugares sem que nenhum deles seja totalmente suficiente. E tal como o piano oriental servia, segundo o seu bisavô, para reconciliar dois sistemas musicais diferentes, também as personagens procuram conciliar identidades, culturas, línguas e formas distintas de olhar o mundo.

E vou até mais longe neste paralelismo, já que a viagem - como uma aventura, vá - surge igualmente como um elemento estruturante da narrativa, já que o percurso de Abdallah até Viena, na tentativa de encontrar fabricantes interessados no seu instrumento revolucionário, espelha o percurso da própria autora até França, pois ambos partem em busca de reconhecimento e descobrindo que o contacto com o estrangeiro transforma inevitavelmente a forma como se veem a si próprios. 

Admito que, por vezes, as passagens de uma linha temporal para outra, da história de Zeina para a do seu bisavô - que, naturalmente, aconteceram em períodos temporais diferentes - são algo abruptas e tornam-se um pouco difíceis de acompanhar.

E também é verdade que há um certo excesso de balões, com sons, palavras soltas e onomatopeias que não interessam particularmente ao desenrolar da história e que criam demasiado ruído visual e informativo nas pranchas. Embora compreenda que essa opção esteja claramente ao serviço da intenção artística da autora, nem sempre contribui para a progressão narrativa. Há ocasiões em que o excesso de informação visual cria mais ruído do que significado.

Mesmo assim, em termos visuais a obra é bastante bela. Mantendo o estilo de desenho, de recorte altamente geométrico, num preto e branco puro, sem lugar para cinzas, semelhante àquilo que já pudemos observar em A Dança das Andorinhas, O Profeta ou Ovelha, a autora volta a dar-nos um trabalho com uma beleza muito singular. Pode não agradar a toda a gente, concedo, mas penso ser justo afirmar que o estilo é muito próprio e cheio de personalidade. 

Se o desenho das personagens até pode ser simples, a verdade é que, quando olhamos para as pranchas ou vinhetas como um todo, verificamos que o conjunto até se revela bastante complexo. Há uma forte noção de design que torna, quanto a mim, o trabalho da autora muito interessante. E certas soluções gráfico-narrativas são particularmente inteligentes e dinâmicas. 

A edição do livro é em capa dura baça, com bom papel baço e boa encadernação. Há alguns páginas que apresentam um preto mais fosco que o desejável, o que pode ser um problema de impressão, mas é algo que acontece apenas em algumas das páginas do meu livro. Não é nada muito dramático, diria, mas deixo a nota.

Em suma, O Piano Oriental é uma obra ambiciosa, simultaneamente biográfica e ensaística, que encontra no piano oriental uma metáfora eficaz para falar de identidade, pertença e diálogo entre culturas. A história de Abdallah Kamanja é genuinamente fascinante, o paralelismo estabelecido com a experiência pessoal da autora acrescenta profundidade ao relato e o trabalho gráfico de Zeina Abirached continua a distinguir-se pela sua originalidade, personalidade e inteligência visual. 

NOTA FINAL (1/10):

8.9

Convite: Passem na página de instagram do Vinheta 2020 para verem mais imagens do álbum. www.instagram.com/vinheta_2020

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Ficha técnica

O Piano Oriental

Autora: Zeina Abirached

Editora: Levoir

Páginas: 212, a preto e branco

Encadernação: Capa dura

Formato: 170 x 240 mm

Lançamento: Outubro de 2026

Já saiu o novo livro de "O Menino Triste"!

Entre os três livros mais recentemente editados pela Escorpião Azul estão os já aqui mencionados O Eternauta 1969 e Rattlesnake - O Anjo da Manhã, e este O Menino Triste - Ginguba, de João Mascarenhas, que nos volta a trazer a personagem mais famosa do autor.

A mesma personagem que, relembro, contou com uma exposição dedicada no último Amadora BD para assinalar os 25 anos da criação da mesma.

Este livro reúne as duas histórias que tinham sido lançadas pelo autor, há alguns anos, em fanzine, e uma história inédita.

Mais abaixo, deixo-vos com a sinopse da obra e com algumas imagens promocionais.

O Menino Triste - Ginguba, de João Mascarenhas

A ideia das máscaras africanas assustadoras está enraizada no seu uso ritual para representar espíritos poderosos, temíveis, antepassados ou personagens que desempenham funções sociais e espirituais. Vulgarmente usadas para impor disciplina, iniciar jovens ou afastar o mal, estas máscaras não são concebidas como inerentemente malignas, mas sim como uma ponte para o mundo espiritual, impondo a ordem cultural através da sua aparência e comportamento dramáticos e intimidantes. Todavia, o receio que provocam, sobretudo nos jovens, não é desprezível. Os deuses, além da inteligência, também nos deram a capacidade de fazer amigos. E é de amizade que a primeira história deste livro trata. A amizade pura, o desfrute de estar junto de um amigo, o andar de bicicleta, ou o simples prazer de comer a saborosa ginguba. Sim, a maravilhosa ginguba.

A história “Ginguba” retrata tudo isto, sempre à volta da amizade que une dois rapazes. Simplesmente a amizade. Contudo, o receio que têm de uma máscara ritual não é tão grande como a sua vontade de comer a maravilhosa ginguba. Ou não?

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Ficha técnica

O Menino Triste - Ginguba

Autor: João Mascarenhas

Editora: Escorpião Azul

Páginas: 80, a preto e branco

Encadernação: Capa mole com badanas

Formato: 17 x 24 cm

PVP: 21,00€